Aos 43 anos do meu tempo

Nem posso falar que voei
sobre as montanhas
pra ser poeta.
Mas caminhei sobre as rochas
das mesmas montanhas
pra ser humano.

Nem queria falar das flores
e das drogas
que fazem aflorar algum imo.
Mas eu vi as flores
e preferi a cachaça
pra continuar brasileiro.

Nem posso falar que falei tanto,
se no fundo sempre ouvi,
e assim aprendi muito.
Mas errei ao abrir a boca,
e tenho muitas ideias,
e apenas por isso eu sou.

Nem deveria lutar tanto
apenas pra ser um grito,
pra ser ouvido.
Eu me incomodo demais,
mas um dia acordo
e serei as cinzas da vez.

Nem sinto que contribuo;
sou apenas um artista
por ser artista.
Se sentirem falta da cereja,
sou a pitanga
da receita do meu bolo.