Minha mão está tombada
como uma trepadeira sem pérgula.
Já não levanto protestos ao céu.
Enruguei.
Como tronco de árvore velha
não volto atrás.
Hoje dura pra sempre
sendo o último dia.
Existirá memória das frestas que alarguei.
Errei ao esticar certos galhos
à procura de sol.
Procurar um lugar ao sol incomoda.
O que faz do machado um machado
é a machadada.
O que plantei é raso.
Exceto aquelas bravas flores
que sempre voltam.
Super valorizar as próprias raízes
é não sair do lugar.
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